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那钱箱里的金镑显然远超它们要的。
它们要不了多少。
不贪婪的幽魂们只取自己应得的，妇女或劳工，带着孩子或搂着襁褓的，它们静静注视着静静注视它们的他，然后，在消失前，留下一抹复杂的怅惘。
潮水像冲进了一块永不满足的海绵里：或者商人的喉咙和政客的**——前者要吞的更多，后者要坐的更好。
它们捡起那一枚枚小巧的、磨损严重的金属，成‘块’地消失。
就像被一颗颗死了的炮弹砸中，死了再死。
聚集起这潮水或用了半个小时，一个小时？
罗兰记不清这里的时间。
但它们消失只要了几分钟。
那盒子里的金镑还未消耗过半，河畔广场上的灵体已经所剩无几了。
它们不再拥挤，变得有礼起来，排着队，一个接一个的到那盒子前，弯腰捡起一枚，然后，转身数着人数。
这让兰道夫和他的朋友们生出一种不可思议的荒诞感。
几分钟前，这些幽魂扯碎了二十几個活人。
就当着他们的面，在眼前。
零碎的衣袖、皮鞋和手套还泡在那些新鲜的血肉、骨头和叫不上名字的液体里——而现在，它们却好像什么都没发生过一样，排着队，一个接一个的领钱，走人。
还有‘人’掂量手里的硬币，朝罗兰露出讨好地笑。
‘要么这世界他**疯了，要么我他**疯了。’
伯瀚，科克，休斯。
三个兰道夫的朋友和家眷们。
说话的是那位休斯，也是看上去脸最方，最有男子气概的精美胡须先生：“要么他**世界疯了，要么他**我疯了。”
其他人给不了他答案。
他们认为他只是单纯的想要说‘他**’而已——
谁不想？
可能世界和他们都疯了。
“所以。”
兰道夫张了张嘴：“…它们杀了这么多人，只为了…”
商人对数字的敏锐性让他老早就计算出了每个人拿走了多少。
“只为了七便士…是吗？”
这问题才是最荒诞的一环。
七个便士。
相当于：躺在床上，一支雪茄，从盒子拿出来，剪开，点燃，抽上一口。
此时此刻，那怀里闻着烟味的八岁姑娘大概就这个价，一次——当然，倘若你
