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这只是一时的失败，亨利·斯特里特。
他们不敢真正杀一名爵士，土地的主人，真正的贵族。
但…
他得赢。
得活。
所以，绝不能是三点…也不能是两点，一点…
他要活下来。
活下来…
三点以上，三点以上…
亨利·斯特里特摇得缓慢，艰难，大汗淋漓。
仿佛那木杯盛着矿山，每一下都晃得尸体们叮当作响。
他的前胸被汗液打透，鼻尖上冒出一颗颗汗珠。
三十秒。
一分钟。
两分钟。
他不肯轻易放弃这木杯，贪婪地摇，小心地摇，仿佛能从里面摇出几个不朽者，或一头听话的、能烧死这两人的龙。
这是他活命的机会，决定子弹是否钻进脑袋的选择。
‘命运在我手中’——这一刹那，亨利·斯特里特切身体会到了这句话的意思。
哗啦…
哗啦。
终于，手臂无法忍耐酸胀。
木杯停下了。
房间里静的只有一头末路野兽沉重的喘息声。
他眼球泛红，向外凸着，心脏剧烈跳动，视线不停在罗兰和萝丝脸上扫着。
最终，移向那命运之杯。
他用小拇指做支点，轻轻，一点点撬开那弹匣一角，不顾另一只手被绳索勒得生疼，尽量朝一边歪头，缓慢向圆桌和木杯之间的缝隙里窥去——
他想如平日里和姑娘们戏闹一样猛地打开这破烂，然后狂笑着将骰子塞进她们的衣襟里。
或者，用投掷、摔砸骰盅表达自己的不满。
他像这样做，此时此刻却不敢这样做。
似乎这样战战兢兢，一点一点推开木杯，能让里面骰子的点数有所变化——他祈祷，向万物之父，也向万物之父以外的其他九冠神祈祷。
他惨白、满是滑腻汗水的脸几乎要贴到圆桌上，比马戏团演员还要滑稽可笑的动作，却被他表演的如钢线行走一样谨慎。
他盯着那阴影里的点数发呆。
几个呼吸后，猛地举起木杯，重重砸在地毯上。
然后，狂笑起来！
几个明亮的灯头让屋里剩下的两个人看清了那枚孤零零骰子向上的面容：
六点。
“我得到一切。”
他
